九月的风带着夏末最后一丝黏腻的余温刮进教室，卷起讲台上散落的粉笔灰，在窗棂投下的阳光里旋成细小的尘柱。林舟把自己整个埋在摊开的数学练习册里，鼻尖萦绕着旧书本特有的霉味——那是哥哥用了三年的课本，边角被磨得发卷，内页还留着哥哥潦草的批注。这味道像他此刻的心情，潮湿又沉重，连呼吸都带着些微滞涩。他刻意把椅子往过道里挪了半寸，尽量缩小自己的存